Por obséquio, Excelentíssimo Sr. Satan.

Eu queria ter fotos suas espalhadas pelas minhas paredes. Talvez assim conseguisse concentrar minha dor. Meus pés estão calejados pelas pedras no caminho. Não importa o tempo que passe, ou o quão boa seja a estrada agora, eles nunca se curam. Anseio pelo dia que meu sangue se esgotará. Bebo muito, fumo muito. Mais ou menos sei onde isso vai me levar. Não me importo. Apenas desejo que meu estômago aguente mais. Dormir, estar fora de mim, são as únicas coisas que mantêm a vida um pouco suportável. Não sei fazer nada certo, não sei viver certo. Desisti até de tomar meus remédios. Eu expressamente peço vênia ao meu criador, excelentíssimo Sr. Satan para desistir de mim e abortar a missão.

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